Brasileira, eu sou

"Cíntia, esquece essa coisa de Geopolítica. Isso não dá camisa pra ninguém. Você está aí na França, vai rebolar esse bundão." Esse foi o conselho de um amigo brasileiro.
Eu confesso que sempre tive muitos pudores com nacionalismo, com o compromisso de ser a brasileira tipo exportação, de ser exótica, digamos. Também tenho horror da patotinha de "brasileiros contra o mundo" que tende a se formar entre estudantes brasileiros no exterior.

Eu gosto de samba, mas não gosto de Carnaval, nem de micareta nem de aglomerações populares (vulgo: muvuca), eu gosto de futebol, mas não sei fazer embaixadinha. Não bebo café. Não bebo cachaça. Não conheço a Bahia. Não tenho grandes discursos nacionalistas no estilo :« O povo brasileiro é que é bom » , «O Brasil é que é lugar bom para viver" etc. Nada disso importa, uma vez estando no exterior, qualquer uma com o passaporte República Federativa do Brasil é uma Gabriela, cravo e canela, em potencial. Impossível fugir dos clichês.

E seguem os exemplos :

Pub da moda, o dj coloca uma musica tipo salsa, um colega de faculdade que sabe que eu sou brasileira aponta para mim e pergunta : « é samba ? ». Respondo : « não ». Próxima música, o dj coloca um zouk. E o menino de novo: « é samba ? ». Respondo : « não ». Muitos minutos depois, toca um sucesso em espanhol com uma leve batucada, o menino atravessa a pista, empurra alguns populares, corre na minha direção e grita : « é samba ? ». Respondo : « não ». Ele, que não é brasileiro mas também não desiste nunca, me diz : "não dá para você dançar a samba (samba em francês é feminino) com essa música ai mesmo?"

Depois desse episódio, que não foi o único, abracei de vez a causa da brasileira alegre.

Gravei um cd com axé, forro, samba, pagode, funk, enfim uma compilação de tudo o que é mais clichê do Brasil. Não satisfeita, organizei uma feijoada na casa de um amigo francês. Eu, que nunca havia feito uma feijoada na vida, me vi cozinhando feijão preto no micro ondas e atravessando Paris com uma tupperware transparente cheia de feijão sob os olhares de espanto e de curiosidade dos parisienses no metrô. E não é so isso, fiz farofa, assei um frango com outras duas amigas também brasileiras doutorandas em antropologia que fizeram pão de queijo e percorreram os muquifos mais estranhos da cidade atrás de farinha de mandioca e paio.

Engajada no meu patriotismo tipo exportação, ensinei meus amigos a preparar caipirinha (imprimi a receita de um site minutos antes da festa). O espetáculo de brasilidade foi por "aulas" de funk, com direito a uma explicação sobre a origem do funk carioca, coreografias de axé e de forró para os amigos gringos (há um vídeo para provar). No Natal, arrastei Melissa para a minha causa. Sim, a Melissa encontrou o seu lado quituteiro e preparou rabanadas comigo.

Minha gente, pressionadas pelos clichês, viramos uma outra pessoa.

Só espero não virar a brasileira de shortinho desfiado e tamanco/unhas de acrílico do avião.

Bônus clichê

Um vendedor de crepe na Bastilha vira para uma amiga brasileira depois de tentar adivinhar a nacionalidade da coitada umas 20 vezes. « A senhorita é brasileira? As brasileiras são quentes, né? »